TextoTerritório

"Na volta à terra sem som, soube: se há lama,
há nome sem festa alguma, mas vem já fama.
Lançado ao labirinto curto de uma poltrona, a-
fina a boca - carne, caluda! - argila sem tempero.
Rezazuela, firmatempo, firmaponto, solograve;
egue firme o pulso da corda em rebate, segue,
lambe alfange gusa, dá o bote (furo-e-corte) e
leva costela: venha chuva mele rosto: melodia.
Certo, talvez, odiar o jogador; não o jogo
do ritmo: ginga de comer a fala, lambuza.
Balacurva do ruído, maiúscula, violoncella:
a língua, como a mulher, traduz-se música".
Do mitologema que me contou Murilo, divido, mar-
gem a margem de rio, o delírio fêmeo do mudo.